С разбитым сердцем, беден на удачу
скорбя влачил свои я дни.
Нищета, как дьявольская плата:
за слова, за мысли, за стихи...
И чтоб покончить с нестерпимой болью,
я отправился искать иных сокровищ,
которые так жаждала душа.

И я поклялся, расписавшись кровью,
что отыщу те тучные луга...
Взметнулся гордо,не выбирая тропы...
Теперь я знаю, как сентябрьская стерня,
по скорпионьи мерзко жалит в стопы...
Нет, не добыть священного огня
под звёздным небом из сырой соломы...